Französisches Tagebuch 2

Es war nur ein kleiner, winziger Moment. Ein Moment, auf den ich einfach nicht vorbereitet war. Ich hatte wie üblich meinen Tag eingeteilt, zwischen den Stunden des Müßiggangs ein paar Minuten für weniger wichtige Erledigungen eingeplant und ansonsten - ach, ich hatte ja keine Ahnung!

Wir hatten die Flügeltüren zum Garten weit geöffnet und die schweren Vorhänge bewegten sich gravitätisch im Takt des Windes. Aus unserer Musicbox kratzte die mit Patina belegte Stimme von Enrico Caruso. La donna e mobile. Rigoletto, Verdi! Die berühmte Canzone des Herzogs von Mantua. Das Orchester schrammelte einen leichten 3/8 Takt und trug mich wie auf Wattewölkchen voran. Ich wollte zum Kühlschrank.

Vom Nachbargrundstück mit den hohen Pinien, die uns seit zwei Jahren unverschämterweise den Blick auf die Burg von Grimaud stahlen, ploppten dumpf die Wasserspritzer am Pool, glucksten hell die Kinderkehlen auf der Wiese. Eine Idylle.

Und dann, auf einmal. Da war es plötzlich. Dieses Fluidum. Kam förmlich über mich. Zuerst spürte ich diese unbeschreibliche Aura, diesen zarten Duft. Frisch und tänzelnd wie die Morgenbrise einer Göttin. Der Lufthauch trug mich weg in die Weite der üppigen Obstfelder unter unserem französischen Ferienhaus. Ich sah wundervolle Landschaften vor meinem Auge, hörte das Flüstern der Blätter, die sich leicht im Wind wiegten. Sah vor mir den Rosé vom Vorabend, wie er im Licht der untergehenden Sonne lachsrot unsere Gläser füllte.